Nossa  feira  era no sábado
Mas começava a acontecer
Na tardinha da sexta-feira
Quando as mercadorias eram chegadas
Funciona no átrio da Matriz e além
É um mundo
Tem de tudo
Pomares colhidos vão ali se depositar
Doces, carnes, aves, pescados,
Ervas, roupas, perfumes, refeições
Animais de montaria,
Criações miúdas,
Pinga, romance, ceguinho cantador
É uma repetição picoense
De outras feiras nordestinas
Pessoas entre as bancas
Sem pressa ou compromisso
Por ser nossa há ali
Sutilezas que o estrangeiro não alcança
A Igreja mais linda do mundo
Abençoando todos
As casinhas penduradas no morro
A Ladeira do Saquinho
A Escadaria de Mestre Abraão
E o rio Guaribas morto
Pra lá da Pracinha dos Passarinhos
E da Penitenciária Municipal  
Se a vida fosse um sábado picoense
Não haveria guerra
Seríamos mais elevados
Tal somos no pequenino Piauí

                                                       (Marconi Barros)