Picos tem o cheiro de Rosa
Tem a Feira, no Mercado
Encravada bem no Centro da Cidade
Praças, pracinhas mal cuidadas
Com as árvores mesmas
Sob as quais brinquei
Passaredo, escadarias
Ladeiras, montarias
Violeiro e a violência pacata
Dos que nada tem
Exceto a revolução
Vindo do Norte
Fica após o abismo
Vindo do Nascente
Fica após o mar de cajueiros
Quatro pontes cruzam
O mesmo Guaribas vazio
Ruas estreitas
Que dão em becos
A Matriz, a Igrejinha
A urgência picoense
Por aquilo que não faremos
Que nem mesmo tentaremos
Nas Ipueiras é onde primeiro
Se esconde o sol
As calçadas altas
Da Getúlio Vargas
De Doutor Fonseca
Rua do Cantinho
Morro da Mariana
Os picoenses partilhamos
Duma audácia ordinária
De gigantes por crescerem
Audácia que ignora os urubus
Os esgotos a céu aberto
As favelas nos morros
Mirando os terrenos
Planos e vazios, sem utilidade
Não somos o Centro do Mundo
Somos os Picos
Aqui não passa um Velho Chico
Nem o trem passa
Os vôos que avistamos
Pousarão além
As terras são férteis
E se chovesse resolveriam
Nosso cinema
Virou igreja, delegacia, igreja novamente
Picos sem mártires,
Sem generais, sem bandoleiros
Sem os mares de algodoais
E o Guaribas senhor que não alcancei
Orgulho-me bem e muito
Da Matriz  porém muito mais
Do nosso povo para o qual
Teresina é sinônimo de Hospital,
São Paulo,uma mentira
Nova Iorque, uma ilusão