Picoenses, nossa última morada
Visitada sempre em dois de novembro
Amigos eternos de quem me lembro
Saudade doída, fria, guardada

Mansão lunar, oclusa ensombreada
Pra quem já se tornou finado, membro
Nos mais tristes pesadelos um antro
Galeria que só possui entrada

Aí regem luto, silêncio e dor
Tártaro grave na cal um caos branco
Refém do tempo que corrói o ator

Procissão de pesadelos em pranto
Solo imóvel, mira de arpoador
Fim da sega e do plantio: campo-santo