De quem será aquela brisa marinha
Que embala nossos coqueirais e leva
E traz as dunas no claro e na treva ?
Não é do mar, da lua, tua ou minha

É a mesma repetida, a mesminha
Que traz as jangadas e nos enleva
Ao poeta, à poesia  longeva
Que do eixo principal  se avizinha

É o mesmo  vento que levou o lenço
Do Mestre  pro seio do continente
No imenso vendaval outrora intenso

Que ao caos inicial tornou presente
E ao rememorá-lo, mais me convenço
Que era o sopro primal, vital e quente