Embotados, meus olhos buscam
A luz do sol que se derramou nas frestas
Que porventura houvesse
Mas não há frestas possíveis
Ela passou
Levou o sol e a manhã
Ficou seu gosto de cigarro
Na minha vida
Eu, não fumante
Abstêmio
Ela, ar boêmio
Mesmo sem beber ou fumar
Encheu minha vida de fumo
Tolas, as manhãs estão pardas
Fumo de especiarias
Do suor dela
Daquele corpo, seu vestido, seus pêlos negros dourados e por rebrotar
Fumo do prolongado dos seus cabelos
Ondulados tal o mar
Lá longe encrespado
Pelo vento que cá não há...
Eu não sei do mar
Não é da minha usança
Via selvagem irrevelada
Mas sei que a dança das palmeiras
Num quase se abraçar
São de um vento qu’inda virá
Ando falto de papoula que eu a desconheça
Descaroço minhas razões
Na matina velada
Do meu amargar
Há o café
‘Inda há o café
Permutarei por chá
Acho que me tornarei um inglês
Frio, murcho, complexado tal um inglês
Agendado, hebdomadário, previsível um inlglês
Um monge
Da tribo longe
Pois
Ela passou
Levou o sol e o amanhã
Ficou seu gosto,
Pigarro em que me embalo
Ela
Passou ...
Ou ...
Pigarro pífio
Em que embalo
Minhas últimas
Palavras
Últimas